Particularmente, esse texto é um de meus preferidos. Tava muito inspirada, e cheguei a ficar emocionada. Escrever, pra mim, é uma relação visceral e de amor com as palavras.

Monólogo das Quatro Estações

Sou a mãe de todas as faces do tempo que move as inspirações e os sentimentos mais intrínsecos da alma humana.

Sou aquela que faz nascer a chuva, o pôr do sol, os ventos uivantes, a lua como pérola da noite, o frio que gela os corações solitários, o hálito quente do verão...

O verão, meu filho mais alegre e intempestivo é assim...

Quente como fogo de paixão, alegre como festa de criança, vermelho convidativo ao laranja e amarelo, que dão tom ao seu maior sabor da tarde, o pôr do sol...

O verão tá escrito nas telas do mundo, dos pintores e andarilhos modernos, que fogem da figura humana para retratar o amor que a natureza lhes oferece com sua beleza traduzida na estação.

Ele, o verão, é muito extremo, e corre pelo mundo tambem em tempestades de fúria, de sol escaldantes, de sedução de corpos, de noites insones, de folhas suadas, de fome saciadas.

Os amores do verão alcoliza a pele e entorpece a razão...

Então, vem meu filho outono, tão precisado de acalanto, deixando suas lágrimas cairem em folhas secas por tanto pranto,

que no seu maior encanto deixa-se ir pelos ventos nem frios , nem quentes, apenas ventos de outono.

O chão se abre pra esse meu filho num tapete por vezes amarelo, outras marrom, outras nem tão verdes.

O outono é o que dá frutos colhidos e presenteados pela mãe terra, pela tia chuva, e pelo pai sol...

Brinca com suas muitas cores doces de uvas claras, rosas e rubis, suas mãos sujas de farelo de trigo, seus restos de sementes deixadas pelo verão, seu cheiro agridoce de frutas precoces.

O outono, às vezes azedo deixa cair seus limões, limas, filhotes fartos nascidos em árvores que alimentam os pássaros e banham as feiras transeuntes da terra.

O outono traduz o gosto da terra mãe, que enchem seus frutos e alimentam as bocas de caldos da terra doce, doce mãe...

Inverno, frio filho meu!

Mas, que estranhamente inóspito tu és!

Oferece calor a alma dando-lhe inspiração dos poetas solitários, e fazendo a terra rejeitar os pastos sem ter o que pastar.

Queima-se a estação, a pele, o sorriso de vento frio que vem do norte, e faz correr pelas montanhas os rebanhos de alpacas, ovelhas e corações valentes.

O calor do meu filho frio é ornato de lenhas velhas deixadas pelo verão abrasador e outono gentil.

O inverno é estação que pede colo, deixa campos abertos a paisagens de brumas densas, chuvas em orvalho, seca com mato queimado, egoísta ao impor ardência de saudades nos olhos de quem se foi, de quem fica...

Volta-se pra sí aquele que acata um inverno rude para reflexão pessoal.

Primavera, querida. Salve seus lírios, suas singelas margaridas de pétalas únicas, suas simpáticas azaléias,

girassóis imponentes, e as hortências então...ternamente azuis.

De todas as cores da primavera, a mais suave ela mesma.

Filha que embeleza momentos mórbidos como um soneto de despedidas, que dita a sorte as damas em festas, que perfuma

a pele e os jardins, que dança Vivaldi pelas pétalas de flor nas sapatilhas de pontas dos galhos dos ipês, sapucaias e espirradeiras.

Primavera, de todas a estação da esperança em ver nascer tantas cores, promessas de amores, receptiva a chuva, ao sol, é pura harmonia entre terra, ar, sol e vento.

Pétalas se rebelam das sementes, pólen roubados de seus adereços flores, pássaros em roseiral, fruto e flor  dando nome e voz à esta filha da terra.

Estação da esperança e alegria floreando a dor.

Mônica Ribeiro

16/11/07